La vi darme la espalda, alejarse de mí, y conté cada paso. Cerré los ojos un instante, mi mente llena con su figura, ese momento exacto en el que todo cambia. Como una rosa abriéndose, un antes y un después. Sentí mi propio aliento cálido, esa respiración más lenta que se arrastra en tus labios, pero no más serena.

Descubrir un secreto es siempre estimulante. Arrancarle las alas a una mariposa. Jugar a decir sí o no mientras desnudas el frágil corazón de cada margarita. Las mujeres son flores. Con y sin espinas. A veces hiedra que te atrapa, a veces zarza arañando tu piel, a veces amapola que quiere ser tu opio.

Se sentó en el sofá, tomándose su tiempo. Ella también sabía que allí, entre nosotros, se estaba despidiendo su inocencia. Gesto a gesto. Prendiendo fuego al blanco puro en de antiguos pensamientos, sembrando incendios nuevos. Que sólo apaga haber vivido suficiente.

Cruzó sus piernas, y la equis trazada por su cuerpo jugó a ser solamente un mapa del tesoro en mis manos, gastadas. Pirata mercenario que lleva la bandera en la mirada, negra, sin calaveras. Silencio. Minutos que se pierden, uno a uno. Incertidumbre.

De nuevo en pie, quiso cumplir mi orden. Tal vez sus sueños. Oscuras fantasías que hacen despertar otros pero vivían dentro de ti. El deseo se rescata, no se infunde. Seguí sus dedos en sus muslos, sus caderas, y el juego de colores tras su falda, hasta ver deslizarse su miedo y su vergüenza lejos de ella. En sus manos.

Vi su rubor, enfurecido, creciendo nuevamente como una hoguera que consume certezas. Saberse así, desnuda, vulnerable, la excitaba. Y esa seguridad volvía mis ojos lava, clavados en los suyos. Abrí mis dedos y ella entregó sus bragas. Las llaves de su cuerpo.

Yo sonreí, ladino, satisfecho, sintiendo que en mis manos no había más que control. Las riendas de su libido. Un látigo de nácar y de seda, disfrazado de encaje, húmedo ahora en mi palma, húmedo entre sus piernas. Desabrochando anhelos. Uno a uno.

Acaricié la tela y las texturas, disfrutándolo, y la miré de nuevo fijamente. Llevé mi mano llena hasta el bolsillo, antes vacío, de mi chaqueta. Y escondí el trofeo allí, como una muestra más. Un desafío.

- Lo que te quito no voy a devolvértelo, ragazza. Será mío para siempre. Capisci?

No hablaba de su ropa. Ahora ambos lo sabíamos. También era consciente, podía verlo en sus ojos, azul bañado en sexo y en promesas, abiertas, para mí. Como sus piernas, desveladas. Permanecí en silencio, sobrio, sólo con la mirada en llamas y esa sonrisa turbia empañando mis labios mientras dejaba a medias mi martini, en la madera caoba.

Despacio, exageradamente, me quité la chaqueta y la plegué en la mesa, sin dejar de mirarla. El gesto era tan sólo una advertencia más. Un nuevo aviso. Con los brazos desnudos, las manos libres, el juego estaba comenzando. Y yo jugaba en serio, siempre.

Cerré las piernas, firmes, con las rodillas juntas y solemnes. La espalda en el respaldo. El semblante sombrío, los ojos exigentes. De nuevo demandante, territorial, despótico. Mi dedo señaló mis muslos, ante ella. No había lugar a equívocos. La quería sobre mí. Ahora. En este mismo instante.

- Ora, siedi su di me, Iry.

A veces, los espacios menguan. O eres tú el que crece. El aire, el mundo y las esquinas, parecen rodearte, acercándose a ti, paso por paso. Y con ellos, las almas, otras pieles. Cercándote. Alimentando la sensación exacta de esa soledad física que te es arrebatada. O tal vez, eres tú quién la robas.

La observé, sintiéndome ligero, casi etéreo, en tercera persona mientras mi cuerpo se agitaba al entender, al comprender al contemplarla, la tensión en sus gestos. En sus ojos. Sus labios. El deseo es casi rabia. Una amenaza hiriente que hace gemir tu boca. Verbos impronunciables. Poesía en la acción.

Sentí cada centímetro en cada movimiento, su cercanía, como una onda en mi piel, atravesando el aire que rompíamos y ya no era un escudo. Sin nada entre nosotros. En las ideas poblando nuestras mentes, deshojadas.
Ella era mía ahora. Y quería serlo, atrapada en la tela de araña ansiando los mordiscos y el veneno. Una víctima infante que desea ser mujer, a fuego y dentelladas. La caricia de la electricidad atravesó la yema de mis dedos, mientras mis pensamientos eran un río revuelto. Y turbio. Oscuridad contra el azur tan pulcro en su mirada, perdiéndose en mi negro.

Sentí su peso sobre mí. El calor de su piel sobre la máscara de tela cubriendo mi figura. Su cercanía hizo mi cuerpo arder, enjaulado en loneta, excitado al sentir el control en mis manos, la entrega en sus acciones. Dilema en vivo, contraste en blanco y negro, hombre y mujer. Perfecto.

No impedí su temblor, disfrutando de nuevo la desnudez de su emoción más que la de su cuerpo... aún velada ante mí, un canto de sirena a un roce de mis dedos, casi sobre mi sexo, despertando ante ella como una analogía. Cetro tiránico ante su rendición. Dominio al descubierto.

Después, algo cambió. Imperceptible. Esa tormenta estática que tiñe de silencio plomizo un momento concreto, dónde todo sucede casi a cámara lenta y todo significa. Despacio, muy despacio, segundo por segundo, latido por latido. Su rostro sobre mí, sobre mi corazón, opaco y controlado. Fragua de ardores rítmicos contra su mente errática.

Un beso. Suave. Sólo una ola, cosquillas en los labios. Hambre. Mareas, que nacen dentro, pasando por tu estómago. Respiré sobre ella, estático, mientras sólo mi instinto reaccionaba, encerrado en pasiones atadas, veteranas y expertas.

No sonreí. No dije nada. La observé como mira el desierto, arena y sol que preludian tormentas. Férreo, dejé gotear el tiempo entre nosotros, saboreando mi propia excitación, reconociéndola. Cada llama en mi vientre, en el silencio estoico, enrarecido, en mis rígidas manos, vistiendo contención.

Después, deseando exasperarla, mis dedos navegaron sus facciones, apartando mechones de ese rubio de ángel, demasiado perfecto, que quería despeinar. Despojar ese aura de inocencia, gesto a gesto. Como un lienzo de morbos y deseos. Pintados pincelada a pincelada. Con mis yemas.

Mi pulgar acunó la comisura de sus labios trazando el rastro de ese beso iniciado, beso abierto, que es sólo una inicial... pero no la besé, acaricié su boca abriéndole los labios con mi yema, lento, rudo, carnívoro.

Y avancé nuevamente, siendo sólo ese otro hombre, diferente, muy dentro de mí mismo. El domador que ansiaba las cadenas, paladeando ese yugo invisible, imponiéndome a ella. Quedo, sin dudas, desaté bruscamente el lazo en su cintura, llevándolo a su rostro jugando con la seda.

Anudé el raso negro hasta cubrir sus ojos, sumiéndola en la noche que ella debía asumir. Su nueva dueña, diosa azabache a la que yo también servía, cuna de todos los secretos. Y adicciones. Presioné el nudo, fuerte, sin darla opción a rehusar.

- Senti con la tua pelle. Imparare a vedere me. Con ogni tocco.

Mi voz abandonó mis labios rasgando las palabras, desgastada y abrupta, como un susurro roto. Volví a imponer el tiempo como siembra de sueños, ansiando todas sus anticipaciones, ver surgir sus ideas, carcomerla por dentro.

Después, despacio, muy despacio, probé mi potestad invadiendo seguro el pliegue de su falda, acariciando un muslo, su cadera. Su idea de intimidad. De todo lo prohibido.

La experiencia no es la que te permite ver a alguien rendirse. No. No es cuestión de experiencia. No importa si lo has vivido antes, o si no. Porque no lo comparas. Observas, extasiado, cada signo en el otro. El rubor de su piel, los ligeros temblores, el erizado vello... y su respiración, abrupta, casi ahogándote, adentrándose en ti como si te bebieras ese aliento robado.

Su gemido me hizo apretar las yemas de los dedos debajo de su falda, tocando sin tocar, forjando la distancia hacia su centro a fuego y pretensiones, siendo sólo la idea sin llegar a ser acto. Prendiendo en su conciencia cada anhelo. Demasiado cerca. Demasiado lejos.

La sentía sobre mí. Emanando calor y ansiedades. Verla entregarse a mí, ser consciente de ello, encendía más mi mente que todos mis sentidos, ya despiertos. Sentía el poder en bruto, entre mis manos. En mi mirada, ávida y libre, observando su rostro cegado y entreabierto, perdida ya su boca en los suspiros.

No sonreí. La satisfacción que sentía era más intensa que una suave sonrisa, y no era divertida. No era irónica. Era control en bruto, que te llena y no sacia, sólo provoca sed. En ti. En otros. Incendio de preludios.

- ¿Lo sientes, Iry? Ahora deseas mi tacto, ragazza. Me deseas. A mí y a mis promesas. Lo sé al mirarte. Sé lo que quieres, Iry. Tú quieres que te toque.

Mis dedos se movieron apenas un milímetro, jugando con su mente y con su cuerpo, deseando sus reacciones. Expectativas provocadas. Mías. Suyas. Nuestras. Pero después, férreo, volví a asirme a sus muslos separando sus piernas con fiereza, abierta para mí, sin adentrarme en esa uve codiciosa.

- No voy a hacerlo, Iry. Pero tú sí.

El silencio retuvo mis palabras, esa advertencia, hosca, alimentando el aire enrarecido. Sentí mi nuca húmeda, el sabor cobre en mi garganta, tensa. Mi voz forzó la orden y el deseo, la locura bohemia que te hace creer que puedes poseer, que no eres poseído. Esa ilusión, efímera, que grita que el control es unilateral. Y es tuyo. Sólo tuyo.

Que otros te pertenecen. Que puedes dominarlos. Que te obedecerán.

- Toccami.

Este era el juego entre nosotros. La noche oscura y densa que sólo se anunciaba, fortuita. Esta era la promesa. El poder, compartido. Porque el deseo que ahora sembraba yo, mañana sería suyo. Ella sería la dueña de otros cuerpos, jugando a ser su presa. Pero ahora, entre mis dedos, era mía. Y debía complacerme.